Cuentos de hedor de locura y de vida...

Desde el primer momento supe que ese pescado no me iba a caer bien.
Inimaginable, por otro lado, que me provocaría la muerte.
En honor a la verdad, no vi luces, ni se me pasó la vida delante de los ojos, ni nada por el estilo. Aparecí en una exuberante selva, plena de humedad, y enfrente de mi un flaco y barbado señor me miraba fijo. Había algo de locura y de superioridad en esos ojos inyectados de dolor, testigos de quien sabe qué penosas situaciones.
Envalentonado (¿qué puede temer un muerto?) enfilé hacia quien creía era una de las plumas mas torturadas de la literatura sudamericana.
- Envenenado? me preguntó.
- Pez globo en Palermo, respondí.
- Bienvenido, acá estamos todos.
- Hace mucho que esta por aquí? Inquirí, rodeando con mis orbitas un paisaje absolutamente verde, perlado de gotas que caían, hoja sobre hoja, hasta tocar el colchón esmeralda.
- Acá, como allá antes (ademán que entendí a cuando estaba vivo), el tiempo no transcurre igual. Se estira como el tiempo entre dos enamorados se estira entre encuentro y encuentro.
- ¿Por qué en su obra siempre abundan los contratiempos amorosos y ese “nadar contra la corriente”?
- Todos buscan explicaciones, si el arte es autobiográfico, si es fantasía, si es “realismo mágico”, etc, y la verdad es que yo he vivido como he escrito, porque primero está la vida y sus experiencias, y luego recién la recreación de lo vivido. Y he tenido la suerte de que mi vida fuera lo suficientemente aventurera como para que mis escritos les hicieran vivir mis aventuras a los demás. También el suficiente infortunio para que mis obras quedaran marcadas por los momentos difíciles que me tocaron vivir. Y si hilamos mas fino, te diría que toda literatura es, en última instancia, autobiográfica porque primero tuvo que haber pasado en algún recóndito lugar de la mente, y ese haberlo pensado lo instaura como posible, y en esa posibilidad que alguien pudo pensar subyace lo realizable, entendes? Recordar a mis esposas, las negativas de sus familias a que se casaran conmigo, y a que las trasladara a la selva, me han marcado de una manera inigualable, a mi y a mis escritos.
- Pero también tuvo sus momentos felices, o no?
- Por supuesto. En esto no temo pecar de común, al decir que los nacimientos de mis hijos fueron el regalo más grande que me pudo haber dado la naturaleza, así como las amistades que coseché en vida, donde muchos de ellos me siguieron en este camino que elegí.
- Se refiere a Alfonsina Storni y Leopoldo Lugones?
- Y a mis hijos Eglé y Darío.
- Espero no le moleste mi pregunta, pero ¿qué cree que pasó para que la tragedia esté siempre presente en su vida y la de los que lo rodearon?
- M´ijo, desde los tres meses, cuando vi morir a mi padre, la muerte y la tragedia rondan por donde ando. Y no solo a mi, sino en todos anida la muerte, porque, ¿qué mas común que la muerte como final para todos? Nada nos hermana más que la parca. Mi único mérito, si es que se le puede llamar así, fue retratar el salvajismo en que esta imbuido el concepto “vida”…Desde el mismísimo nacimiento, uno esta corriendo una carrera que no puede ganar, entonces lo único que puede variar entre las personas es la forma en que terminará esa carrera, pero nada mas. Y tuve la suficiente fortaleza para terminarla como yo quería, y no como mi enfermedad me hubiera dejado. Creo que esa decisión nos corresponde a cada uno, y no hay Dios ni Estado que deba meterse.
- No me respondió una parte de la pregunta, ¿qué pasó con los demás?
- Cae de maduro, muchacho! Uno no solo es lo que trae desde la cuna, también es el ambiente en que se cría. Mis amigos y mis hijos conocieron la vida en la selva, los peligros que acechaban y las cosas que podían modificar y lo que no, y me considero absolutamente responsable de haberles enseñado que cada uno elige, siempre. Llegados a cierto nivel, fueron libres, como yo, de tomar el camino que mas conveniente les parecía.
- ¿Por qué cree que su obra “Pasado Amor” no tuvo el éxito esperado?
- Los nuevos intelectuales no lo entendían. Era una novela maravillosa, con personajes fuertes, situaciones que los ponían en dicotomías francamente reales, y cuyas soluciones, en caso de que las encontraran, demandaban enormes esfuerzos.
- ¿Era autobiográfica, no?
- Justamente, lo que te contaba antes, hay casos donde la experiencia de vida se nota mas acentuada, y otras donde tendremos que descubrir en que parte hay experiencia de vida y dónde ejercicio mental, pero en todas y cada una de ellas, es inobjetable la relación entre pensamiento/acción. “Pasado amor” retrata con rasgos mas o menos sesgados, mi relación con Ana (*) y las mil y una estratagemas que tuve que utilizar para verla ante la negativa de sus padres a autorizar la relación.
- Hoy, a la distancia, ¿les cambiaría algo a sus obras?
- Para nada. Todo lo que tenía para decir en ese momento y de la forma en que fue escrito, esta bien. Hay algo que aprendí a lo largo de mi vida: No escribas bajo el imperio de la emoción. Déjala morir y evócala luego. Si entonces eres capaz de revivirla tal cual fue, has llegado en arte a la mitad del camino. Y si uno lee mis obras, todas ellas, hay algo que se destaca: transmiten las mismas sensaciones que sentí cuando las escribí. Somos dos los que vamos descubriendo esos animales, esas desventuras, ese lento pero inexorable transcurso del tiempo y sus consecuencias. Y somos dos los que sentimos al final, luego de tantos tormentos, la llegada de la dulce sensación del reposo extasiado que nos brinda la vida. No la Muerte. La vida es la que nos derrota, la muerte es solo la mensajera que no goza de buena prensa.
- ¿Podría hablarme más alto? No lo escucho bien, me oí decirle
- Te estas yendo amigo…No es tu hora aún. Pero trata de adquirir toda la independencia posible. Que seas vos quien decide qué, cuándo y cómo. O no. No soy quién para decirle a alguien como vivir su vida. Adiós.
Y ahí sí sentí que todo se borraba, que desaparecía el arriba y el abajo. El adelante y el atrás. Y todo el verdor se transformaba en una arenisca molesta que entraba por mis ojos y me impedía enfocar la vista.
Trataba de correr el velo que asfixiaba mi angustiante respirar, y en esa frenética lucha estaba cuando la suave voz de la enfermera sonó como un tiro en la selva:
- Ya está volviendo, doctor.

German Alfaro.
(*)Ana Maria Palacios, de 17 años.

El ultimo vuelo

Hombre en la Luna!
Más quisieras…que algún cohete te arranque de este campo sin estrellas, y hacia el infinito y mas allá te lleve.
Improperios cruzan tu mente. Esos molinos de viento son demasiado grandes! Y no empujan viento, sino pestilencias pegajosas ardientes de deseo impoluto. Nunca será impoluto si se originan de esas honduras mentales, me recuerda el cartel en las frentes de los otros.
Allá ellos!
Que Alá u algún otro ídolo infecto de poder los hunda en las marismas del perdón! El arrepentimiento es al hombre lo que la sociedad a la Humanidad. Una degeneración de lo estipulado.
Quien te da derecho a decir esas cosas? me pelea un Minotauro travestido, y en los laberintos de mi mente corro buscando la cera que me permita construir mis alas y acercarme a mi destino.
Falacias! Doblé a la izquierda en cada dicotomía amurada, como bien me habían enseñado, y me di cuenta que solo por arriba o por abajo estaba el escape.
Y elegí abajo.
Tarea difícil si las hay. A tu propio peso se agrega la historia de los que ya están ahí.
Hay que excavar. Excavar como si se te fuera el alma en ello. Porque es lo que sucede. Naciste y descendió al nivel de la tierra, y cada día la empujaste más y más. Te arrancaste la piel buscándola, pero no estaba en esta materia.
Y si nunca estuvo?
Por eso. Seguí excavando, hasta que las marismas de las napas mas profundas salgan a la luz, y cuando estés ahí, parado en la caverna, hasta los muslos embutido, mira a tu alrededor, y date cuenta que el espacio no existe, y que es todo lo mismo.
Anidà ahí, donde las bestias cefálicas te ordenaron y espera vanamente que los gorriones lleguen.
Y ese sonido? En marzo hay aves?
DIANTRES!
La luna! Es hora de viajar. Extiendo mis alas, y a la luz de su cara vuelo sin temor a la caída.

Cuerpos

Lindas tetas.
Lindo culo.
Linda cara.
¿En que idioma hablan que no escucho?

Lindos ojos.
Lindos labios.
Linda piel.
¡Maldita intangibilidad que me priva de la normalidad!

Lindo aroma.
Lindo pelo.
Lindo aliento.
¿Y a mi, que los tapires me arrancaron el apéndice, me son negados?

Lindos dientes.
Lindas mejillas.
Lindo piercing.
¡Los unos aborrecidos, los otros huyentes, los varios atornillados!

Lindas orejas.
Lindas manos.
Lindo cuello.
Inasibilidad extrema que marca el límite central de la panza dibujada por la elipse en su vuelta a empezar.

Caminan, abundan, menean, regalan exhuberancias!
Cual cortinado de terciopelo negro, la razón cae en hondas reflexiones que chocan entre ellas dando por resultado un horizonte rojo.
¡Busco, rebuzno, debo encontrar en mí una parte física que acepte el contacto!
Me miro, me palpo, me husmeo…no hay caso.
Por hoy, nada de cuerpos para mi!

El dia de la rata

Como si mirar atrás fuera.
Fuera afuera.
Y afuera apenas queda algo.
Lo mismo que adentro.
Cronología de algo nunca sucedido.
Sincretismo de algo público. Que pide sangre. Mas sangre de la que tus canales pueden dar.
Adelante no es mejor. Corpúsculos movedizos sedientos. Bailando la gran danza de la lluvia. Amagan, giran, se retuercen, amenazan, se acrecientan, evitan, escapan, ríen y evaporan.
Elevando el alma tal vez. Pero esas nubes no son buenas. “No toda nube negra es mala” escucho, pero claro, lo dice un calamar. El repiqueteo empieza y ahí sale. Corriendo tras la olla de oro. “Divertite!”, le grito. No escucha. Nunca escucha. A veces me hace acordar tanto a…no importa. Me hace acordar tanto.
Bajemos entonces. Aprovechemos la humedad de la tierra agujereada por las lombrices. Esquivando las raíces seguro llegamos.
¿Seguro?
No dejan de confundirme. Borran rastros, crean nuevos. Maldita prisión. Esa torta venia sin alicate.
Dicotomía. Contradicción. Deseo irresoluto. Demasiada responsabilidad! Nademos hasta la napa mas profunda. Donde no llega el cantante senil. Probemos! Dale, probemos!
A ver, probemos muertos.

The Machine

Muéstrame los dientes, tu peor momento fatay! Muchas cunas te alojaron, muchos brazos te soltaron, las fotos fueron y vinieron, y la constante visión que trauma el cráneo que adorna tu pelo y peina las pestañas, en su parpadeo ventilan la mirada profunda de unos ojos con mella sin rendición.
La luz de millones de tormentas trata de opacar la luminosidad facial, pero continúa adelante, como si detenerse fuera la expresión de la última esperanza.
Raudos vehículos la llevan, pero realmente ¿la transportan donde quiere ir? Ni ella lo sabe. Y los faroles alumbran el camino, un camino que las alas amarillas recorren en su inmediatez.
El combustible que corre por sus tuberías no le evita ser alcanzada por los bacilos de los pensamientos sin destino que despedazan un cuadro pintado a la perfección por sus constructores, pero que no resisten el menor atisbo de atención.
Cual reloj solar, el mediodía marca la hora de la traslación. Y la búsqueda de alimento se transforma en un ritual al que peligrosamente le escapa cualquier mortal. Efluvios, cercanías, testigos, prejuicios….son tantos los peligros que la acechan, que la doncella bailarina, danzando escapa!
Un cometa marca la hora de terminar, y sin mirar atrás, sin arrepentimientos y sin remedio, es hora de otros universos por descubrir, de otras galaxias por asombrar, y de otros humanos que albergar………

Bostezo

12 campanadas. Y recién va la cuarta. Y los ojos van rojos, y los tacos viene flojos, pero el viento no tira ajo.
Suena la quinta. Cacarea la lagaña, sale con dedo matutino, y no hay Dios que le cambie el rumbo.
La media docena se hace sentir. El silencio irrita, provoca los primeros espasmos. El parloteo se hace mecha y perfora. Las ideas caen sobre el piso enmohecido.
Tres pares y uno más. Se acerca. Se deja vislumbrar. El pelo retrocede esquivando el haz de luz. Algunos parecen mostrar signos de pregunta, volátiles, frágiles, antes de deshacerse en marañas.
A la octava campanada el zigzagueo despierta escozor en los codos. Todo comienza a darse vuelta. Y nadie se da cuenta.
Tres tríos tristes trigo tragan. Lo espera. Es necesario. Enigmas a punto, caramelo, camelo, y las jorobas no llevan vituallas.
Decena. Nada. Ni un medrugo de pan. Espinazo se junta con estómago y entre los dos no hacen uno. Son varios con cara de ninguno. Prefigurando los dos unos que ya suenan…..
Once. Y no explota. La agonía no se hace plaza. Tal vez, tal vez, fue sólo una amenaza. Tal vez, tal vez, ya ves, aquí viene….
12 campanadas. A cada una responde tu cuerpo. A cada tañido le corresponde un aliento. Tenues, inaudibles, dejan tu sustancia, se elevan, regurgitan garras que se clavan en las memorias disociadas, pasadizos secretos hacia lo recóndito del alma, y la flacidez que llega, y las piernas que no aguantan, y la cabeza que reposa en el regazo, y la denuncia, y el silencio, y el silencio, y el silencio……

Y la banda siguió tocando...

Llegué adelantado.
O atrasado, si le preguntan a mis padres.
Pero llegué.
Y ya nada fue igual.
Las ostras, en vez de dar perlas, daban borlas. Las puertas estaban tapiadas y la gente cruzaba por las paredes. Los olores eran sensibles al tacto, y despedían miradas almizcleras con gusto a chirridos.
Se trataba de espejos o reflejos?
Esos conejos, estaban detrás de relojes o eran perseguidos por ellos?
No importaba, en realidad………Lo único importante era el SONIDO….
Y los oídos para ese SONIDO, que entraban en éxtasis, y trasmigraban. Iban navegando con sus lóbulos hacia la frontera de la escucha, y ahí se quedaban, todos reunidos, en silencio, expectantes, mientras la ceremonia trascurría. Y las orejas se quedaban en los cráneos, disimulando, careteando falsa seguridad y contorno clásico.
Y tuve que irme.
Antes de tiempo.
O mas tarde, si le preguntan a la conciencia.
Pero el SONIDO sigue…y seguirá…resonando en los nirvanas audibles…derribando murallas….elevando falanges…agitando el silencio sempiterno…porque nadie puede contra el SONIDO, ni podrá……….sólo puede ser domado por el temblor de una fosa nasal hociqueando el pavimento mojado….

Hasta las manos!

Que día, Señor, Que día!! La hojas reclamaban atención, los panales reclamaban ovejas, los vidrios en pie de guerra se resquebrajaban, los colores, hartos de tanta fragmentación, se mezclaban y daban por resultado cristales insanos, que volvían cuerdos a las cuerdas….y ya no andaban estrangulando gente a diestra y siniestra….
Aunque siniestra estaba a la espera de este revés, con lo cual cacheteó a diestra y le dijo: “vamos a un circo, o a un espectáculo callejero, o a un cuello uterino, pero vamos!...a cualquier lugar donde seamos valoradas”….y abrazándose en la marea, hacia aquí vinieron!

Falangista

Caminando por la maraña de bestias bicéfalas, iba un día……un empujón de una heladera, un insulto de una silla, un sol de noche que me alumbró…..y los deseos de matar que no cesaban!
Un dedo sanguinolento que pasaba me dijo: “acá a la vuelta se abren agujeros en el alma”….voy… pero era un charlatán tratando de vender los orificios de un queso gruyere….
Harto de tanto farolero suelto, decido dormir una siesta y soñar…..y el sueño llega, cual balde de agua tibia, y en su humedad las gafas distorsionan, mostrando los rostros, las verrugas, los falsos maquillajes que dicen la verdad…...
Voy hacia un monitor que con pompa (de jabón) y ceremonia ofrece el kilo de agua destilada a $2,75………Dos con setenta y cinco! El mismo precio que escuchar un trueno … Y el maldito bidón que me pega en la nuca me saca el cerebro y así quedo, falseadito, flasheadito, tiradito, taradito…

Cosecharas lo que sembraste......(por favor, no me tilden de religioso!)

Atentados en Londres. Muertos, heridos, sangre, dolor…….Sentimientos encontrados los que despierta en mí. Encontrados porque por un lado me pregunto, ¿qué culpa tiene esta gente de las decisiones de sus líderes? … y ahí caigo: “Lideres”, las cabezas de los pueblos, los que deciden qué hacer, cómo hacerlo, cuándo hacerlo…y eso me lleva inmediatamente, a si la democracia en que vivimos es lo mejor que podemos lograr como cultura política. Pero, realmente, ¿podemos separar al pueblo de los lideres?... ¿De dónde salen los lideres?....De la sociedad, son los exponentes del pensamiento colectivo, gente que moviéndose por carriles establecidos, logra llegar a la representación de sus congéneres, o por lo menos, de la mayoría de ellos. Y las decisiones de sus líderes también los salpican a ellos. No hay inocentes. Cada decisión, sea al votar, sea al ayudar a alguien en problemas al costado de una ruta, trae consecuencias. Algunas decisiones traen beneficios para la comunidad entera, otras no. Y más allá de que la historia particular del Reino Unido es una historia de piratas, asesinos, esclavistas e invasores, sus autoridades deberían dejar el cinismo y la hipocresía de lado, y empezar a hacer un autoanalisis de sus elecciones en materia mundial.
Lo peor no es sólo eso, sino el eco de los medios de comunicación mundiales, de los líderes políticos, de la gente influyente para la otra gente….se llenan los espacios en los diarios, se colma el éter de palabras de condena y piedad, los presidentes de las naciones se rasgan las vestiduras llamando asesinos a los que perpetraron los atentados, la televisión se regodea con el negocio de poner las mismas anodinas imágenes y los mismo audios de siempre, y guarda del país que no condene los atentados!
Pero si se tiene un poco de sentido común, uno se pregunta. Surgen dudas, cuestionamientos a las palabras vacías, escepticismo hacia las personalidades consultadas. ¿Reino Unido no está matando niños, mujeres y hombres en Irak?.... ¿Y en Afganistán?...... ¿no ha estrangulado economías de otros países?...¿esas medidas no han llevado a la ruina y, por ende, a la muerte, a millones de seres humanos en el mundo?...Entonces, de que me hablan cuando señalan a asesinos?...Me hablan de ellos, me hablan del poder, de la ambición, del ansia desmedida de control, y también me hablan de mi. De que si sigo viendo, leyendo, escuchando, todo lo que me repiten, lo voy a terminar comprando, lo voy a terminar creyendo, lo voy a terminar diciendo. Y así seré uno más de los patéticos seres humanos que van por la vida cuidando su “quintita”, sin tratar de ver más allá, sin querer darme cuenta que si no empezamos a cuestionar, a molestar, mejor que nos maten de un bombazo.

La Santa Alianza

Atilio A. BoronRebelión

Malos tiempos los nuestros, testigos agobiados del avance de una derecha que en los primeros meses de este año se ha reafirmado en la Casa Blanca, la presidencia del Banco Mundial y, ahora, el papado. Avance que no se produce al margen de crecientes resistencias, pero avance al fin. Así, la Santa Alianza reaparece en escena, pero en lugar de Guizot, Metternich y el Zar sus portaestandartes a comienzos del siglo XXI son Bush Jr., Wolfowitz y, otra vez, el Papa, en este caso, el Cardenal Ratzinger. Una vez más la siniestra alianza de la cruz y la espada, de la Iglesia y el militarismo: el super-halcón Wolfowitz, impuesto para militarizar desde el Banco Mundial la "lucha contra la pobreza" (¿o contra los pobres?) y el halcón ideológico de la derecha más reaccionaria que el catolicismo conociera desde la Segunda Guerra Mundial, ahora encumbrado como Sumo Pontífice luego de presidir por largos años, y haciendo gala de un preocupante fervor fundamentalista, la Sagrada Congregación de la Fe, es decir, la Santa Inquisición. Bellísima combinación: la metralla purificadora y las luces de la hoguera, seguros remedios para enfrentar los graves desafíos del mundo actual. Todo bendecido por George W. Bush, el nuevo Constantino, aquel emperador que consagrara al catolicismo como la religión oficial del imperio. Sólo que en este caso, habida cuenta del pequeño detalle de la Reforma Protestante, no es el catolicismo sino el cristianismo quien cuenta ahora con la aprobación imperial.El Cónclave de Cardenales no podría haber realizado una peor elección para el futuro de la Iglesia. Los antecedentes biográficos de Ratzinger no son precisamente edificantes y cristianos. Podría objetarse que su participación en la juventud hitleriana fue involuntaria, lo mismo que su incorporación al ejército nazi. Pero su actuación al frente de la Sagrada Congregación de la Fe carece de aquellos atenuantes. Allí Ratzinger persiguió con saña al clero progresista: eliminó de raíz la teología de la liberación y expulsó a sus cultores de los templos; mantuvo un cómplice silencio ante las masacres y desapariciones sufridas por laicos, curas, monjas y obispos en América Latina, mientras que su voz y la de Wojtila, de quien fuera su principal operador político, se alzaban estentóreas para condenar el imperdonable asesinato de un sacerdote cometido en Polonia, crimen que eclipsaba los centenares perpetrados por las dictaduras latinoamericanas. El consejero, además, que hizo que Juan Pablo II amonestara severamente y en público a Ernesto Cardenal por su participación en el gobierno sandinista y quien reconfigurara, en clave conservadora, al colegio cardenalicio que, tiempo después, lo ungiría como Papa.
Con el ascenso de Ratzinger al pontificado se cierra el círculo iniciado por su predecesor. A diferencia del conservadurismo instintivo de Wojtila el de Ratzinger es de un sofisticado refinamiento intelectual. Como teólogo ha debatido, entre otros, con Habermas, defendiendo con pasión y erudición los arcaicos valores de un catolicismo no sólo pre-conciliar sino claramente medieval y oscurantista. Su papado menguará aún más las filas de la declinante feligresía católica, proceso éste que sólo puede pasar desapercibido para quienes confunden el centimetraje de los diarios o el rating televisivo con la capacidad de influencia moral e intelectual. Una iglesia de espaldas a este mundo, que anuncia la elección de su máxima autoridad en una lengua muerta, y que con su designación se coloca claramente del lado de los opresores, los explotadores, los violentos, y que traiciona el mandato revolucionario que, hace más de dos mil años, legara el hijo de un humildísimo carpintero judío de Nazareth que declaró haber venido a este mundo para instaurar la justicia colocándose inequívocamente del lado de los pobres.

Cinismo inc.

Por Charles Aldinger
QUITO (Reuters) - Estados Unidos está preocupado por la posibilidad de que las rutas de contrabando tradicionalmente utilizadas para trasladar inmigrantes ilegales hacia el país "puedan ser usadas con la misma facilidad para terroristas," dijo el lunes el secretario de Defensa.
En anticipación a un encuentro de ministros de defensa de América del Norte y Lationamérica, Donald Rumsfeld advirtió que las naciones de la región deben esforzarse aún más para mejorar sus vínculos de seguridad.
Esto debería apuntar al control de las fronteras en zonas selváticas y montañosas, y en áreas donde no rige ninguna autoridad, según el funcionario estadounidense.
"Lo que tenemos que hacer es ser más inteligentes y rápidos y encontrar nuevas formas para cooperar," dijo Rumsfeld a los periodistas que viajaban con él en una gira por América Central y Sudamérica.
"No hay duda de que hay organizaciones terroristas que están funcionando en Estados Unidos, en Norteamérica, en Sudamérica y en Centroamérica," dijo en referencia a los violentos carteles del narcotráfico, al contrabando de personas, a las bandas criminales y a la toma de rehenes para pedir rescates.
"Y desde nuestra posición, obviamente, el riesgo de que algunas de estas rutas del contrabando humano hacia nuestro país desde este hemisferio puedan ser usadas con la misma facilidad para terroristas," dijo Rumsfeld, sobre la preocupación estadounidense.
El funcionario no mencionó ninguna ruta específica usada para ingresar personas a Estados Unidos de manera ilegal, aunque se sabe que algunas funcionan a través de la frontera con México, y otras se manejan por medio de botes pequeños y barcos de carga.
Rumsfeld y los ministros de defensa de Canadá y de los países de América Central y del Sur y del Caribe realizarán un encuentro bienal el miércoles en Quito. El secretario elogió los esfuerzos que iniciaron muchos países hace dos años.
En particular, mencionó las acciones para impedir los vuelos de aeronaves cargadas de narcóticos, bajo un programa de Colombia, Brasil y Estados Unidos, además de los esfuerzos similares en el mar por parte de Panamá y otros ocho países.
"Es un esfuerzo continuo por parte de esos países a lo largo de Latinoamérica, pero también particularmente de Centroamérica, donde están haciendo cosas buenas para la seguridad," dijo Rumsfeld.
El secretario dijo que las naciones de la región están "desarrollando por sí mismas y comprendiendo los papeles y las misiones de las distintas fuerzas de seguridad en el siglo veintiuno."
Agregó que "existe todo tipo de huecos (en la seguridad). Puede haber huecos entre distintos tipos de fuerzas de seguridad, puede haber huecos entre países, puede haber áreas sin ninguna autoridad, que no están gobernadas."
Rumsfeld tendrá encuentros personales esta semana con los ministros de Defensa de Brasil, Argentina y Ecuador, además de una reunión conjunta con ministros de Centroamérica.


El cinismo a su máxima potencia señores! Es como alguna vez dijimos, la metodología para empezar a preparar el terreno para futuras intervenciones es relacionar las cosas que no les gustan a los comisarios del mundo con el terrorismo. Es un plan perverso, y sumamente transparente para todos, pero la falta de voluntad política de los países autonombrados independientes es pasmosa. No soy tan ingenuo para creer que un país subdesarrollado puede oponerse a los caprichos de una superpotencia militar, pero lo que no se puede aceptar es la poca necesidad de buscar soluciones conjuntamente con los otros oprimidos mundiales. Acaso queda alguna duda de que la frase:” Esto debería apuntar al control de las fronteras en zonas selváticas y montañosas, y en áreas donde no rige ninguna autoridad” es una nada solapada amenaza a los escasos grupos guerrilleros que aun quedan dándoles pelea desde esos lugares. Una vez lo dije y no me voy a cansar de repetirlo, dentro de unos años la Triple Frontera formada por Brasil, Argentina y Paraguay será, (si ya no lo es!), territorio dominado por los estadounidenses. Desde allí, manejaran los recursos hídricos mas grandes del planeta y sólo quedará encomendarse a algún Dios, (que les pido no sea Alá, ya que no quedará rastro de su religión) para tratar de tomar un vaso de agua sin tener que pedir permiso.
Ahora, yo me pregunto, cuando hayan eliminado a los mejicanos, a los panameños y costarricenses (ya la guerra de Irak lo esta haciendo, leyeron los nombres de los caídos???), a los colombianos rebeldes, a los coreanos, a los palestinos (a los Chinos no se animan!) …que van a hacer? Suicidarse? Según mi humilde opinión, ya lo están haciendo. Desde el mismo momento en que un imperio necesita de las armas para torcer la historia, su destino esta sellado. Pero aún no se animan a aceptarlo, y cual fieras heridas, tiran zarpazos, gruñen y asustan, pero de nada servirá.
El triunfo hace unos días de Bush sólo hace que el mundo sea un lugar menos seguro día a día, pero no caigamos en el candor de creer que estas cosas son inevitables, esa es la primera batalla perdida si así lo creemos. Tal vez una buena manera de combatir desde nuestro pequeño lugar sea empezar a no creernos las mentiras que los medios publican, a leer entre líneas, a mirar todo críticamente, a investigar y a someter todo a varias fuentes. Por lo menos caeremos dignamente (que melodramático no?) . Hasta la proxima.

la labor diaria o la catástrofe nacional...

El martes 28 de este mes en la sala Enrique Muiño del Centro Cultural San Martín se presentó un documental y charla subsiguiente sobre las cosas que están pasando en nuestra provincia del Chaco, titulado “Solo se escucha el viento”….titulo por demás gráfico de toda nuestra historia.
En la charla estuvo presente un amigo que me relató a grandes rasgos las opiniones y actitudes de los concurrentes. Lo que más le impresionó fueron dos personas que había llevado el director del documental, para hablar: Orlando Charole y Egidio García, dirigentes tobas. Ellos disertaron, como los otros, de la realidad que vive la provincia: campesinos e indígenas sacados de sus tierras por la fuerza, el empobrecimiento que estoles trae, los envenenamientos por glifosato en pueblosvecinos a las plantaciones de soja, el continuoatropello y explotación que realizan losterratenientes, empresarios y políticos (señoresfeudales les queda mejor), los desmontes que estándestruyendo los bosques nativos y su fauna y flora, ladesertificación alarmante que puede traer esto.
Parece que cuando habló García repitió varias veces cierto latiguillo:
"Nos expulsan de nuestras tierras...y seguimos siendopacíficos" "Nos vienen explotando...y seguimos siendo pacíficos" "Nos matan, empobrecen...y seguimos siendo pacíficos"etc., etc. Después de varias otras preguntas y relatos por partede la audiencia, antes de terminar, le dan la palabraa un salvadoreño que estaba al final de la sala.Según mi amigo les dijo, y con razón, que todos los atropellos,desastres y ataques que cometen políticos,empresarios, terratenientes son ilegales, todosilegales. Y les preguntó: "¿Ustedes piensan que por lavía legal van a llegar a algo? Acá lo único quefunciona es la insurrección popular, la unidadlatinoamericana. Ellos ya se unieron en el MERCOSUR,ahora nos toca a nosotros." Soy un convencido que lo que dijo el salvadoreño es la única vía posible de negociación....si ven la historia de las revoluciones, siempre el campesinado fue una parte importante en lo que fue y ha sido, la muchedumbre encargada de romper el orden establecido. Lo malo es que eran la cabeza de playa de políticos que terminaban transando y llevando ese movimiento insurgente en una dirección completamente distinta de la que motivo su nacimiento. Y tenían que volver a empezar, y así sucesivamente.
Lo discutible de pensar así como pienso es que es muy difícil establecer por qué carriles moverse para que no pase de "movimiento revolucionario" a delincuencia sin sentido....es muy fácil para cualquiera el volcarse hacia acciones cada vez mas elocuentemente periodísticas para volcar la opinión pública hacia el abrazo de la "organización", pero así de fácil es también caer en la tentación de incrementar esas acciones hasta perder el rumbo.....por eso creo que primero debería establecerse alguna clase de "teorema político" o Preámbulo de lo que se pretende y seguirlo a rajatabla......esto puede sonar falto de flexibilidad, pero primero deben establecerse los objetivos para después sí, si las acciones y el movimiento han quedado anacrónicos, hacer salvedades.
Saben lo que pienso: el cambio lo hace cada uno desde su humilde lugar......si creen en los discursos masivos, esa es la mejor forma de seguir siendo indiferentes a una realidad que nos golpea con dureza día a día…….y llegará ese día en que se pregunten:¿ cómo pasó esto?! Y no busquen afuera culpables…..miren un espejo y ahí estará el responsable.